Muerte

 —Vas a terminar borracha de lirismo, me dijo. 

 — Ya lo estoy —le contesté. 

Morí dos años después de coma enamoratoso.

En mi autopsia, el forense levantó cada pliegue de mi cerebro y cuidadosamente  extrajo, con finas pinzas, miles de palabras y un agujero negro.